Elvira Santana

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Escritora de Contulmo, radicada en Santiago.

Mini – Biografía

Elvira Santana nos cuenta algo de su vida…

” … tengo mucha poesía inédita, la vida me llevó por otros caminos y nunca me he preocupado de publicar, porque eso necesita tiempo para seleccionar y luego entenderse con el financiamiento de la edición, pero igual escribo siempre. Como me solicitas más poemas, te envío dos que escribí algunos años atrás. Pero antes, para que te formes una idea quién es esta contulmana, te diré que mi currículo es larguísimo, después de haber trabajado 25 años en la Tesorería General de la República, jubilé prematuramente porque se me hizo imposible resistir las persecuciones del régimen de Pinochet, en 1975 jubilé todavía joven y ese mismo día me matriculé en un instituto para preparar la PAA. Como me fue excelente cumplí lo que siempre había deseado, estudiar literatura. Postulé a un Bachillerato en Literatura Hispánica en la Universidad de Chile, grado académico que obtuve en 1980, posteriormente hice la Pedagogía en Castellano, me titulé en el año 1983, en la U de Chile, pues sólo debí hacer los ramos de educación, el Bachillerato me había dado una sólida formación en la especialidad de literatura hispana. ¿Cuánto más te podría contar de mi vida? Trabajé mucho como profesora, hoy no, estoy jubilada y en casa, leyendo, escribiendo e investigando sobre literatura… ”

HOMO AMERICANUS
“Pero olía a muerte, y cuando abrió
los ojos y vio la figura ensangrentada
del sacrificador que venía hacia él
con el cuchillo de piedra en la mano”
(Del Cuento de Julio Cortázar “La Noche Boca Arriba”)

Desprendido del arco y de la flecha
por las sendas deshechas yo te sigo
sin ruedas, sin caballos y sin trigo,
tu origen de maíz desnudo acecha.

Rotas hoy las enaguas pedernales,
dominada tu dura arquitectura,
tu sangre aún caliente en los altares
en su raíz de tierra se hizo altura.

La impronta de tus manos en la puerta,
las señas erigidas en la piedra,
las frías aguas y la pluma enhiesta,
adheridos ancestros de tu cuerpo.

Las injurias del tiempo siguen vivas,
la copa de tu sangre siempre plena,
con tus lejanos dioses hoy de arenas,
inicias nuevos ritos citadinos.

El tiempo sepultó tus calendarios,
tu sangre la empapó la piedra dura
y en un ritual sin plumas ni hechicero
te matan en la calle sin sudario
y boca arriba yaces solitario.

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NOS VISITO LA MUERTE EN PRIMAVERA

En mi patria la muerte
caminaba desnuda,
con bandos y banderas
sus vicios ofrecía,
se escondía del día
y marchaba triunfal
bajo la victoriosa
capa de un general.

Cubierta en telarañas,
en odios y mentiras
sin pudor y festiva,
obscena seducía
a invencibles soldados,
que después de cien años
por fin la guerra harían
a civiles inermes
y así, llenos de hazañas,
la historia mancharían.

Oculta tras el día
en sangre resbalaba,
los huesos succionaba,
del dolor se reía.
Laberintos de sombras,
subrepticias guaridas
donde a indefensos cuerpos
torturaba sin ruido
y en sádicos orgasmos
su carne se comía,

Hasta que todos juntos
la atrapamos un día
debajo de la capa
sangrante todavía,
y entre espada y pared,
confesó ser la amante
de aquél que la envolvía.
Dijo, su corazón,
no sabia por qué,
siempre, siempre,
fue atrapado en la red
de los mil opresores
de antes
hoy
y después.

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TODO Y NADA

Las inútiles señas que arrastramos un día
el tiempo con sus manos enterrará muy hondo,
seremos la semilla en agua transparente,
todos juntos y solos en masa indiferente.

A cada instante mueren en discreta armonía:
los perros, los humanos, las larvas, los planetas.
Cada día las piedras acumulan el tiempo
y embriagadas arenas mueven siglos ausentes.

En sitio escurridizo de una arena caliente
engastaré mis huesos en raíces de piedra,
vigorosa cantera por lágrimas sitiada
en comunión solemne con el tiempo y la muerte.

Y aquel faro apagado que orientó lo imposible
entre los engranajes del tiempo templará
la roca aún con vida debajo de lo inerte.

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FUISTE SÓLO ESPEJISMO

¿Fuiste sólo espejismo, un reverbero,
fuego fatuo que ardió por un instante,
barco espectral, en tempestad y errante,
hojarasca aventada en este Enero?

¿Fuiste calvario que lleva al madero,
arcano de mi vida en su menguante,
indicio de fulgor y sol distante,
una flecha sin blanco verdadero?

Un cuento sin primero ni postrero,
un canto de sirenas silenciadas,
un camino de trabas y linderos?

Pretexto de un soneto lastimero,
eco de un surtidor de aguas saladas
y lo real…¿fue sólo dardo artero?
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TRISTEZA IRREPARABLE

El tiempo, que hace tiempo
se adueñó de mi pecho,
me besa apasionado
se desliza en mi lecho
y ha tatuado mi alma
con beso transparente
y ha adornado mi frente
con sus hojas de helecho.

¡Ah, tiempo! con tus manos
sigilosas y frías
no derribes mi días
no agrietes mi estructura
en la humillante nada
de antigua arquitectura.

EL DIOS SOBREVIVIENTE

Bajo las sombras de los mitos duermes
diosa de los cabellos mutilados,
en el albergue de las aguas sueñas
pedernales que parieron el fuego.
En las altas murallas citadinas
aúllas dios nocturno de los vientos,
sollozas por los cuatro puntos cardinales.
En seculares sangres sumergida,
diosa Tierra, templo redondo,
vacía de hechiceras danzas,
sin culebra y sin águila, hoy
los siete granos de maíz tostados
rodaron hasta el fondo de la historia,
ensangrentados en los sacrificios.

Un rayo no informado en los oráculos
les derribó la adoración solemne,
la sustancia del cielo y devociones
quedaron en la punta de las lanzas,
la muerte todo hundió en los arrecifes,
en las brumosas olas de los días,
la omnipotencia de sus señoríos
y en el abismo misterioso y húmedo
donde los peces inician el frío,
iconoclastas manos extranjeras
demolieron los templos y aventaron las plumas,
sólo el sol, nuestro padre,
sobrevive….